Oded Wagenstein
(1986)
¿Cómo
es posible que traspongamos los umbrales, así, sin más, olvidados de nuestra
liminar mismidad?
Espejos y otros abismos
Aleksey
Myakishev (1971)
Yo que sentí el horror de los
espejos
no sólo ante el cristal
impenetrable
donde acaba y empieza,
inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
sino ante el agua especular que
imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio
vuelo
del ave inversa o que un temblor
agita
...
Jorge
Luis Borges
Vivimos
asomados con espanto ante la emergencia de lo otro.
Eso
otro es lo que se deja vislumbrar en el fondo de los espejos y en la superficie
del agua quieta. Eso otro que nos muestra un reverso exacto de nosotros mismos,
que nos desplazamos con falsa confianza tanto por aquí, así como en ese ominoso
allá. Eso otro que parece indicarnos insidiosamente que apenas somos una sombra
de otras sombras, imagen ilusoria de otra imagen, sin poder concluir dónde se
haya la causa y dónde la consecuencia. Si es que hay tales.
Las zonas de reserva del habitar (VIII)
Alex Majoli
(1971)
Los
seres humanos, seres liminares, nos complacemos sistemáticamente en proliferar
límites y fronteras según reglas de juego.
La
principal fuente de tales reglas de juego la constituye el sistema
socioeconómico que adoptamos. Según el que nos rige, los consumidores
intensivos son bienvenidos al juego sofisticado de lo que se suele denominar
turismo. El mismo sistema sobreabunda en restricciones ante los desesperados
que buscan transitar las fronteras implacables que separan la pobreza de la
sobreabundancia.
Debido
a ello, el sistema opera gratificando a todo aquel que cuenta con el capital de
poseer en buena medida de un lugar propio al que volver, mientras que inflige
todas las sevicias posibles a quienes carecen, sobre todo, de retorno.
Es un
mundo tan maravilloso como aterrador.
Las zonas de reserva del habitar (VII)
Alex Majoli
(1971)
En todo
corro de seres humanos, el ardor que realmente conforta es el del afecto.
Hay en
la reunión comunitaria un sostén fundamental en una prudente reserva de
cordialidad según la cual resolver casi cualquier conflicto que se desencadene.
Dentro de ciertos límites, a una cordura racional le acompaña y ampara una
buena voluntad del ánimo, proclive al acuerdo, a la complicidad y al concierto.
Casi todo puede acordarse en torno a un crepitante foco de aprecio. A esto
contribuye el fuego, la comida y la bebida compartida, las miradas atentas y el
ánimo conciliador.
Pero
cuando esta idílica situación no se consigue, cabe preguntarse acerca de lo que
ha sido de nuestras reservas de afecto por el otro cuando nos convencemos de
tratarnos como nosotros. En el momento en que la reunión en corro en torno al
fuego se vuelve imposible por la intimidación mutua.
Las zonas de reserva del habitar (VI)
Alex Majoli
(1971)
Habitar
da trabajo y el trabajo cansa.
Hay una
zona de reserva allí donde se atesoran las energías necesarias para acometer un
día sí y otro también, la esforzada labor de edificar el mundo. Es que la
estructura arquitectónica de los lugares habitados no se sostiene si no es a
costa de una considerable dedicación que le confiere sentido a cada cosa
transportada trabajosamente del territorio del deseo hacia allí donde se nos
vuelve real tanto como ilusoria. Hacer cada cosa de vivir un bien, un objeto
valioso y significativo, resulta de una aplicación constante tanto del cuerpo
como la conciencia.
Hasta
que nos vence la desidia o el hartazgo y nos quedamos frente a la ventana,
pensando en todo lo que podría haber sido y no fue. Es el momento de concluir
con las fatigas. Con todas.
Las zonas de reserva del habitar (V)
Alex Majoli
(1971)
No habrá nunca una puerta. Estás
adentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto
centro.
Jorge
Luis Borges
¿De
dónde nos viene el impulso irresistible a adentrarnos en el laberinto?
Es que,
como bien dice el poeta, en el laberinto no habrá nunca una puerta. Nosotros somos la puerta. Es que al
laberinto exterior de la vigilia le corresponde el interior del sueño. Y
nosotros habitamos el umbral, oteando alternativamente a uno y otro lado, sin
pertenecer a otro territorio que al mismo límite fijado azarosamente por el
emplazamiento circunstancial al que nos hayan llevado los pies.
¿Es
nuestra habitación interior nuestra zona de reserva? ¿Lo es, en cambio, la
ínfima porción de laberinto mundano en que nos permitimos entrometer? Difícil
saberlo. Puede sospecharse que ambas regiones son mutuas y recíprocas zonas de
reserva y que sólo la plena propiedad de una hondura interior puede volver
factible la ardua tarea de perforar el mundo desde nuestra empecinada
existencia. Si no es que es al revés y que toda vida larga de prospecciones
apenas si resulta en las resonancias recónditas de la estancia íntima.
Las zonas de reserva del habitar (IV)
Alex Majoli
(1971)
En un
desolado mundo desmesuradamente alejado, alto y ensanchado, las cosas no suelen
estar, de modo adecuado, a la mano.
Esto se
agrava porque el hecho de contar con ciertas cosas a la mano opera casi de un
modo prodigioso: ciertas cosas acercan otras que, en principio, pueden aparecer
muy alejadas. De tal modo, contar con alguna de esas cosas a la mano permite
instrumentarlas como acercadoras de otras y como dispositivos que operan como
reductores virtuosos de alejamientos, alturas y ensanches. Visto así el asunto,
vivir bien consiste no sólo en contar con cosas a la mano, sino también trazar
una suerte de trama arborescente de algunas otras cosas que traen a nuevas más
remotas a la mano. Así sucede con todo aquello que Bourdieu denomina,
sucintamente, capital (sea material o
cultural), aunque aquí nos concretaremos a llamar —de modo más general y
estratégico— una zona general de cosas a la mano tratada como una región de
reserva que ampara de la penuria.
Una
zona de reserva constituida con cosas a la mano cuyo valor estratégico consiste
en modular las magnitudes conformes del mundo.
Las zonas de reserva del habitar (III)
Alex Majoli
(1971)
El
escritor peruano Ciro Alegría tituló una novela suya con una sentencia: El mundo es ancho y ajeno.
De esta
forma identificó, a la vez, la amplitud feliz del mundo, como tal, y la
enajenación como la condición intrínseca del pobre. La aflicción de la pobreza
radica en la imposibilidad de abrir los brazos para comprender en tal gesto la
dimensión propia del mundo, para
sumirse en la estrechez de aquel al que esta dimensión se le ha hurtado. Así el
humilde se postra sobre la parva morada de apenas su sombra, caída la mirada y
encogidos los brazos. El cuerpo es la señal de esa congoja fundamental.
Todo
hace sospechar que sólo se puede acceder a la plena existencia con el concurso
de una holgura local de reserva, con la provisión de un ámbito de generoso
desahogo local que permita, allí en el umbral, extender el gesto hasta
conseguir hacer efectivamente propio el mundo circundante.
Las zonas de reserva del habitar (II)
Alex Majoli
(1971)
Cuando
aprendemos a erguirnos sobre nuestros pies no sólo adquirimos un simple hábito,
sino que aprendemos a aprender.
Y una
de las cosas más importantes que aprendemos con tal crucial adquisición es que
el sentido en que dispongamos el cuerpo, la actitud y la perspectiva según la
vertical es peculiarmente importante. Así que ascendemos en nuestra
calificación escolar o laboral, social o económica, no sin esfuerzo ni con
pocos sinsabores. En cada paso que damos nos mueve el impulso de los primeros
que afrontaron los peldaños iniciales. Es porque podemos caer que ascendemos,
así como es posible dejarse caer una vez que se ha alcanzado una posición
relativamente prominente. Se dice sencillamente pero no de modo inane: es
forzoso afrontar la escalera que a cada uno le toca.
A los
pobres de verdad, el respiro del rellano se les hurta, por lo que suelen quedar
exhaustos, allí en un peldaño cualquiera, a merced de la ominosa caída. Quizá
sea porque también se les ha hurtado la energía necesaria para iniciar el
ascenso que los ha abandonado allí.
Por
esto las escaleras se elongan tanto hacia arriba como hacia abajo. Para que
tengamos siempre presente la moraleja ambivalente de sus tránsitos.
Las zonas de reserva del habitar (I)
Alex Majoli
(1971)
Vivir,
en un sentido muy primitivo, es marchar hacia un punto en el horizonte.
Este
lugar en que se fija uno la meta supone, aparte de decisión, impulso y trabajo,
hacer acopio de energías que nos amparan como sombras en nuestro andar. Desde dónde provenimos es una magnitud
de reserva para la marcha.
La
precariedad estriba no siempre en que no se avizore con claridad hacia dónde
dirigir los pasos de la vida, sino que se produce una crisis en el proceso de
morosa acumulación de pasos precedentes. De allí la tristeza constitucional del
emigrante. Es el dolor de no poder desandar el camino, la desazón porque el
camino ya recorrido no nos pertenece, la angustia de los pasos perdidos.
Para el
empobrecido, la ruta se alarga en demasía tanto hacia adelante cuanto para
atrás.
Sobre la condición liminar
Annemarieke van
Drimmelen (1978)
Si
meditamos sobre las penurias de la persona deprivada cuando habita podemos
atisbar que, en nuestra humana condición liminar, cada una de las dimensiones
humanas portan una sombra, una suerte de magnitud complementaria y antecedente.
En
artículos anteriores he indagado en la situación liminar del sujeto entre una
proyección generalizada y estructurada hacia afuera y hacia el futuro, que
tiene su contrapartida en una interioridad memoriosa tenida por propia. En
realidad, no hay proyección apropiada hacia el lugar, si no es a costa de la
plena titularidad subjetiva del interior. Y viceversa. Porque, estemos donde
estemos, estamos en el umbral.
Pero
sucede que no podemos incurrir en el idealismo de suponer que todos y cada uno
de nosotros consigue vivir según el necesario orden armónico de los ámbitos en
que media nuestro particular umbral. Sucede, en cambio, que existen situaciones
en donde la existencia se ve deprivada y uno se descubre, con aflicción, en su
condición de habitante pobre.
Realmente pobre.
¿Una teoría del habitar del pobre?
Jake Borden
He ahí cómo la figura actual del
inmigrante es ideal para pensar la desorganización social desde dentro, o, lo
que es igual, para racionalizar todo un conjunto de signos negativos del
presente que, gracias a esa vecindad de lo completamente externo, podían ser
explicadas como consecuencia de su propia presencia contradictoria, lógicamente
inaceptable, imposible
Manuel
Delgado, 2019
Es
singularmente inquietante la proposición de nuestro antropólogo. El análisis de
los casos de los extranjeros y emigrantes no sólo arrojaría luz sobre sus
afligidas situaciones, sino que ilustraría ciertos mecanismos internos de
comportamiento especialmente ominosos de esto que llegamos a llamar orden
social más o menos establecido. También serviría para someter a la propia
Teoría del Habitar a una suerte de prueba de estrés.
Este
último aspecto es un punto que me propongo considerar en el futuro.
El inmigrante, alguien que ya ha partido, pero todavía no le ha sido dado llegar
Jake Borden
El lenguaje ordinario le reconoce
al inmigrante esa condición liminar o fronteriza, aplicada a un ser humano que
no es que esté en una frontera, sino que él mismo es esa frontera que mantiene
en todo momento separados y distinguibles el interior y el exterior del sistema
social. Al inmigrante –como al amante– se le asigna no por casualidad una
participo activo o de presente convertido en sustantivo. Él no es alguien que
haya cambiado de sitio, que antes estaba allí y ahora está aquí, por mucho que
lo parezca, sino que es alguien que ya ha partido, pero todavía no le ha sido
dado llegar. Está como en una especie de limbo intermedio, moviéndose en su
seno hacia nosotros, pero sin arribar del todo. Es percibido conceptualmente
como en movimiento, en inestabilidad perpetua, aunque no esté desplazándose,
aunque se haya vuelto sedentario.
Manuel
Delgado, 2019
Todos
los seres humanos tenemos la condición liminar como constitutiva, pero los
inmigrantes se encuentran en una situación especialmente deprivada.
Sucede
que, ciertamente, no les es dado llegar aún y, a la vez, se les ha hurtado, en
su senda que dejan atrás, la posibilidad efectiva de volver. Sin llegar, entonces, carecen precisamente adónde tornar
sus pasos. Eso es ser pobre, en el
sentido en que Adela Cortina usa la expresión.
A las
tristezas que aquejan al extranjero se le suman las aflicciones específicas del
navegante errante y desesperado que es el emigrante. Tal es la condición de
estos transeúntes instados por los dos extremos inaccesibles de la senda que es
la vida.
Cuando
uno piensa en una vida larga, fija su
atención en el tiempo y, entonces, las cosas pueden parecer satisfactorias.
Pero cuando lo piensa en términos espaciales, la cuestión es otra, porque es
mucha la fatiga cuando ni se llega ni se vuelve.
Será
porque llegar es, en cierto modo, una cierta manera de volver.
El extranjero atrapado en un puro trayecto
Jake Borden
El extranjero es aquel, sostenía
Simmel, que encarna el contrasentido de un ser que está al mismo tiempo cerca y
lejos: cerca físicamente, pero lejos moralmente. Un habitante de otro país no
es, en tanto permanezca en él, extranjero; lo es, cuando está aquí, en ese
lugar que no es el suyo, sino el nuestro. Ni que decir tiene que esa virtud del
extranjero –alguien que está dentro pero que no pertenece al adentro, que
sintetiza lo que es al mismo tiempo remoto y próximo– en orden a representar
todo tipo de peligros externos que se habían conseguido introducir en el seno
mismo de la sociedad. "El extranjero está en el círculo, pero no pertenece
a él", dice Simmel. Estando aquí no pertenece al aquí, sino a algún allí.
Está entre nosotros físicamente, es cierto, pero en realidad se le percibe como
permaneciendo de algún modo en otro sitio y encarnando las propiedades de ese
otro sitio que han viajado con él. O, mejor, se diría que no están de hecho en
ningún lugar concreto, sino como atrapados en un puro trayecto.
Manuel
Delgado, 2019
En esta
oportunidad, el aporte del antropólogo catalán Manuel Delgado incorpora una
inquietante perspectiva.
Quizá
es una exageración pensar en asociar la condición de extranjero a una suerte de
patología en el habitar, pero, sin duda, se trata de una situación
problemática, que es interesante abordar tanto a los efectos de su dilucidación,
así como un aporte a la teoría general del habitar desde sus territorios
fronterizos. La observación de Simmel, en este último sentido, es iluminadora:
pertenecer a un círculo, para un ser humano, no es una simple función
topológica. Porque no basta con posar los pies en unos puntos de un círculo que
constituye un lugar; hay que pertenecer
a él, para, en verdad, habitarlo. Es preciso constituirse como texto en un contexto propio y apropiado.
Ser
extranjero proviene de la posibilidad —omnipresente en toda y cada una de
nuestras situaciones— en que nuestro contexto se nos vuelva inapropiado,
extraño, ajeno. Hasta tan lejos nos pueden llevar las tristezas de la vida.
Dimensiones de la buena vida (XIX)
Brian Aris (1946)
Resta
preguntarse, luego de este examen de dimensiones humanas de la buena vida, qué subsiste
de nuestras hipótesis iniciales al respecto.
Parece
imperioso e ineludible abordar la tarea de descubrir y liberar la buena vida
del manto equívoco que la falsea. La buena vida la llevamos vivida, aunque
ignorada en sus aspectos esenciales y sojuzgada por el imperio de una ideología
dominante que prodiga en simulaciones.
No es
posible ni oportuno confundir la buena vida —asunto social, por el que las
personas pueden luchar en forma concertada—con la felicidad, contenido
particular anímico que informa a las circunstancias estrictamente privadas de
cada sujeto. Pero en lo que toque a la vida social, es imperativo la promoción
de los marcos de situación adecuados para la consecución contingente de la buena
vida de todos y cada uno de los sujetos.
Por
último, pero no menos importante, es claro ver ahora que la buena vida
constituye un proceso y no un estado fijo e invariable de condiciones. Porque
la propia condición humana es un proceso hacia su propia consumación, si nos lo
permitimos y luchamos por ello.
El
examen inicial de las dimensiones humanas de la buena vida apenas si se asoma
al descubrimiento de aquellos aspectos que buscamos. Es sólo un camino de los
tantos que es preciso transitar.
Dimensiones de la buena vida (XVIII)
McNair Evans
(1979)
La
coronación superior de las dimensiones de la buena vida, tal como hemos llegado
a explorar aquí, culmina con la luz.
En
efecto, sus magias rematan por todo lo alto la estructura fundamental de la
buena vida, porque es una alegría
esencial, tal como lo esclareciera en su momento Le Corbusier. Porque todo
el contento de una escena puede ser, ni más ni menos, una mancha de luz en las
profundidades de un interior habitado. Y es esencial, para dar forma visual a
la contextura del mundo que se deja dibujar de modo inmejorable gracias a las
alternancias de las luces, las penumbras y las sombras. Todo el escenario de la
buena vida puede entonces contemplarse con la más eminente percepción. Es
gracias a la luz que la buena vida relumbra en su evidencia, una vez que la
hemos comprendido en sus otras dimensiones
Dimensiones de la buena vida (XVII)
Eva Rubinstein
(1933)
Existe
una dimensión de la buena vida que es, a la vez, primitiva y sofisticada. Se
trata del aroma de los elementos del mundo vivido. ¿Cómo infunde el aire que se
deja respirar con regocijo? ¿A que huele el agua que nos refresca? ¿Cuál es el
olor de la tierra que hollamos? ¿Y el aroma del fuego que ilumina y calienta?
El
olfato es un sentido primitivo y tajante en su rechazo al mefitismo, a la vez
que resulta un sutil instrumento para la identificación y el recuerdo. Los
aromas son las señales más francas y a la vez las más misteriosas acerca de la
contextura de lugares, circunstancias y personas.
Así, la
buena vida se deja respirar y juzgar inequívocamente.
Dimensiones de la buena vida (XVI)
René Groebli
(1927)
Vivir
es someter a la piel a un constante manar de calor.
Según
la tasa de emisión, el cuerpo se contrae o relaja con una cuota relativa de
confort. La física de este asunto puede ser sumaria, pero la vivencia es
entrañable. La buena vida se desarrolla en unas alternancias no muy distantes
unas de las otras. De todos modos, no es quizá deseable perdurar en un estado
constante, sino respetar ciertos ritmos, tanto diarios como estacionales. La
buena vida, en su dimensión térmica, no es mero asunto de aire acondicionado,
ni de reclusión en celdas de estados invariables.
Es
asunto de una frescura vivaz del ambiente, en donde los cuerpos tributen su
propia calidez en una magnitud conforme.
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